Hace
tres años, en el segundo párrafo les digo por qué, escribí esta breve
semblanza: “Las imágenes que acompañan este número de Acequias son grabados del maestro Alonso Licerio Valdés (Ciudad
Lerdo, Durango, 1944), maestro de la Universidad Iberoamericana Torreón. Forman
parte de la exposición ‘Estampas del Nazas’ expuesta en la Galería
Universitaria San Francisco de Borja de la Ibero Torreón en la primavera de
2023. Alonso Licerio estudió en la Escuela Nacional de Pintura, Escultura y
Grabado La Esmeralda, del Instituto Nacional de Bellas Artes, y sin duda ha
sido el maestro de grabado más constante y representativo en la historia de la
comarca lagunera. Es significativo anotar que el primer número de Acequias fue
ilustrado con su obra, de manera que esta salida 90 vuelve a recibirlo con las
páginas abiertas”.
Son
las palabras que describen al ilustrador de la edición número
90 (enero-abril de 2023) de la revista Acequias
de la Ibero Torreón. En total elegí 16 grabados para aquellas páginas, todas, obvio,
con el sello “Licerio”, el del grabado clásico. La razón por la que recuerdo su
trabajo gráfico es triste: ayer me enteré de que el maestro Licerio murió. La última vez que nos
saludamos fue hace cerca de dos años en mi oficina de la universidad, lugar al que frecuentemente pasaba
a saludarme para conversar un rato. Un detalle curioso es que siempre aparecía
con algo en las manos, como visitante de los de antes. Era por lo común algún
libro o grabado, algo, lo que fuera. Lo último que me obsequió fue una compilación
sobre tres poetas franceses; lo curioso del regalo era, es, que dos páginas
blancas (llamadas “falsas” en el argot editorial) lucen una especie de “intervención”,
pues alguien las usó para dibujar, con tinta china, un rostro en una y en la
otra una especie de ángel victorioso.
A
Alonso Licerio lo conocí en 1981, hace 45 años. Iba al tercer semestre de mi
accidentada preparatoria y me tocó de maestro en la clase de Estética. Para
entonces las peluquerías habían dejado de ser nomás peluquerías y comenzaron a
llamarse también “estéticas”, así que el nombre de la materia provocaba risa entre
mis compañeros. Recuerdo ahora con mucha vaguedad el esfuerzo del profesor por
mostrarnos el valor del arte. Yo estaba en una etapa muy dispersa de mi vida,
me gustaba leer en secreto, sí, pero más jugar futbol y juntarme con los queridos
amigotes de la esquina, así que la prepa me parecía tortuosa, un lamentable
desperdicio de tiempo. Pese a esto, sé que algo se me pegó de la materia
impartida por el profe Licerio, sobre todo sus énfasis en el Muralismo mexicano y en la
figura de dos de sus rivales: Tamayo y Cuevas.
Luego
del primer contacto preparatoriano, pasaron algunos cinco años para que yo
comenzara a vincularme con el mundillo cultural de La Laguna. Lo hice más que
nada, por supuesto, con el gremio literario, pero no faltó que, como siempre
ocurre, tuviera tratos con músicos, actores y artistas plásticos. En esos
trotes reapareció el profe Licerio y desde entonces empezamos a tener una
relación muy parecida a la amistad, aunque sin frecuentación. Además de las
actividades artísticas, nos unía, creo, una especie de identidad política similar,
simpatías ideológicas más que diferencias. Además —y esto no es poco
ingrediente para la memoria—, uno de sus dibujos sirvió como viñeta de mi
primer cuento publicado en un periódico.
Fue
profesor de muchísimos estudiantes tanto en el aula como en los talleres de
gráfica que encabezó. Sospecho que es unánime la opinión que sobre él nos hicimos.
Ahora que ha partido, por ejemplo, Sergio Garza Orellana, curador del Museo
Arocena y uno de sus discípulos más adelantados, le dedicó estas palabras: “Hace
ya casi 20 años conocí a Alonso Licerio en los pasillos de la universidad. Daba
la materia ‘Genealogía de los objetos mexicanos’, una cornucopia de reflexiones
acerca del arte, la poesía, el grabado y el México contemporáneo. Fue uno de
mis primeros contactos con el mundo artístico, y una verdadera fortuna haberlo
hecho a través de los ojos de Alonso. Concebía el grabado como la poesía de las
artes visuales y, junto con Octavio Paz, afirmaba que la poesía no era un
decir, sino un hacer, con lo que siempre fue consecuente”. Suscribo el parecer de Sergio.
Ahora
que ha partido, me quedan varios grabados de su producción y lo más importante:
el buen recuerdo de un maestro insistente como pocos en mostrarnos el camino
del gran arte.
Descanse en paz.
